Promesas futuras profundamente oscuras

Boulevard of broken dreams .Marianne faithfull

En Japón ya no escucho música,

paseo por Kyoto de la mano de los paseos analógicos Roussonianos. 

No sé qué significa “fuera” o “dentro”. El arte, como las aves, sobrevuela ajeno a fronteras.

Nunca me sentí tan lejos del feo mundo como en los Alpes Japoneses.

Dolor y regreso. Nostalgia por algo que no puede volver ya. Memoria mía acógeme.

Inventando el pasado mejor, 

para no hundirnos en el presente inhabitable e inevitable, 

alimentamos una imagen de un futuro utópico. 

¿Nos queda acaso algo más que el pasado y su suaves flores de las tumbas olvidadas?

Cines cerrados, días felices, esplendores pasados.

Días muy largos repletos de nubes dulces, alejadas de la miseria que nos es tan propia.

Volver a la casa del pasado, a la lumbre de la memoria sin relojes

a las lenguas muertas, a la pradera sin depredadores.

Dolerme de lo que desaparece. De espacios que son habitaciones propias 

sin las que se me hunde el suelo bajo mis pies.

Lamerme el pasado con la lengua del futuro incierto

a la sombra del refugio íntimo

suficiente para guarecerse de este chaparrón pringoso

que ya va durando demasiado.